Christmas Tandoori Chicken

Dois indianos discutem. De dentro do restaurante emana um perfume carregado a caril. É quase noite de inverno. Paro um pouco à frente e finjo ver uma montra. Um deles sobe o tom e gesticula bastante. O outro perde a razão e oferece-lhe uma sonora chapada. Quedam-se estáticos, de olhos colados um no outro. Pela rua ouve-se um arrastado e monocórdico Let it snow. Não há mais ninguém ali para além daqueles dois. Imagino o esbofeteado a sacar de um punhal de prata, espetando-o no meio do peito do outro e escalando-o até ao fundo da barriga. Depois limpa a lâmina na fralda da camisa e voa pela rua escura. O outro, confronta-se com o espanto e com o sangue que brota do interior. Os cheiros misturam-se agora. Enjoativo.

O esbofeteado começa-se a rir, primeiro baixo e devagar, depois alarvemente contagiando o outro. Não param, conseguem mesmo abafar o som da irritante música de Natal. Abraçam-se. Entram restaurante adentro.

Abandono a montra e sigo.

The fire is slowly dying
And, my dear, we're still good-bye-ing
But as long as you love me so
Let it snow, let it snow, let it snow

i am you